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Crónica | Un día que empieza antes del amanecer en las plazas del IPES

A las 4:45 de la mañana, cuando la ciudad aún bosteza entre buses vacíos y luces amarillas, doña Carmen ya está levantando la reja de su puesto. El olor a tinto recién colado se mezcla con el del pan que llega en canastillas tibias. En ese instante silencioso, previo al bullicio, comienza la jornada de quienes hacen parte del tejido económico popular que acompaña el trabajo del Instituto para la Economía Social (IPES).

“Uno se acostumbra a madrugarle a la vida”, dice Carmen mientras ordena las frutas por color, como si cada mandarina fuera una pequeña lámpara encendida. A su alrededor, otros comerciantes llegan con paso apurado; se saludan con un gesto breve, cómplices de una rutina compartida. No hay discursos ni ceremonias: el trabajo se anuncia con el sonido de las cajas acomodándose y las primeras monedas chocando dentro del cajón.

A las seis en punto, el lugar cambia de ritmo. Aparecen los primeros clientes: un conductor de bus que pide un café cargado, una estudiante que compra una arepa antes de entrar a clase, un vecino que conversa cinco minutos más de lo que necesita, como quien estira el tiempo para no irse aún. Cada intercambio es pequeño, pero sostiene algo más grande: la confianza cotidiana.

El IPES, para muchos, no es solo una sigla; es una presencia que se percibe en detalles que no siempre se nombran: capacitaciones que afinan la atención al cliente, acompañamientos para formalizar procesos, jornadas donde se revisa la manera de exhibir los productos para atraer miradas sin perder la identidad. “Antes yo ponía todo junto; ahora lo organizo mejor y la gente se detiene más”, cuenta Carmen, orgullosa de su vitrina improvisada que ya parece escaparate.

Al mediodía, el ruido se vuelve protagonista. El cruce de conversaciones, el regateo amable y el tintinear de las cucharas contra los vasos crean una banda sonora propia. Aquí, el tiempo no se mide en horas sino en ventas, en sonrisas y en historias que se cruzan sin aviso. Un cliente frecuente pregunta por el hijo de Carmen; ella responde que ya consiguió trabajo. “Poco a poco”, repite, como si esa frase fuera un mantra que acompasa sus días.

Cuando la tarde cae, el movimiento disminuye y el cansancio se hace visible en los hombros. Sin embargo, hay una satisfacción silenciosa: la de haber sostenido, una vez más, la economía de lo cercano. Carmen limpia el mostrador con movimientos pausados. Cada trapo que pasa parece borrar el ruido del día y preparar el terreno para el siguiente amanecer.

Antes de cerrar, se detiene un segundo y mira su puesto: pequeño, ordenado, vivo. No lo dice en voz alta, pero en su gesto se adivina la certeza de pertenecer a algo mayor. Mañana, otra vez antes del sol, la reja se levantará y la crónica se repetirá con nuevas anécdotas, nuevos clientes y el mismo propósito: hacer del trabajo diario una historia que vale la pena contar.